Canções pra dias solitários

Das lembranças e outros demônios.

Eu odeio. Odeio lembrar de tudo, de cada detalhe, de cada sensação, cada palavra, indelevelmente gravados na memória, onde desejo nenhum conseguirá apagar. Lá onde todos os pensamentos se conformam, é onde você está. Porque eu já conseguir me livrar de todo o resto: tuas coisas, teu cheiro, teu toque e tua voz... Mas a tua lembrança é exatamente como tu costumavas ser: persistente. Eu te arranquei a muito custo da minha pele, mas de minha memória não consegui tirar-te. Enterrei tua foto a sete palmos só para poder te esquecer, mas de nada adiantou porque é a tua imagem que me assombra dia e noite, é você quem eu vejo em meus pesadelos;
Eu odeio. Odeio ser assim, tão clichê, fazer o que não faria em outros tempos e lembrar de ti enquanto leio aquele Neruda que bem conheces, enquanto tomo aquela derradeira taça de vinho.
Porque nada do que penso, sinto ou careço já não foi infinitas vezes vivido antes ainda que por outros. É tudo tão banal e tão medíocre, mas em cores que não me agradam. Tantas vezes eu quis de volta aquela banalidade que era somente nossa...
É estranho. Não te ter por perto com tudo que isso implica. É como viver uma vida que não parece a minha, agora que você não está. É estranho não conseguir pensar em ti da maneira como eu fazia antes. Quisera eu te ter de volta. Quisera eu querer te ter volta.
Pois agora eu sei: é chegado o fim do caminho.

In assenza di te

Estou procurando não sei bem o quê. Na verdade procurando não é bem a palavra exata. Estou mesmo tentando definir aquilo de que sinto falta para então saber onde procurar. Essa é sempre uma parte importante: saber onde procurar... A sensação de ausência é algo extremamente desagradável, é aquele incômodo que se sente quanto se sai de casa e se percebe que, embora nada esteja percetivelmente ausente, alguma coisa está faltando, como a chave que fica esquecida num canto empoeirado da estante, após termos indefinidas vezes pensado o quanto não poderámos deixá-la ali... Por isso talvez eu possa mesmo dizer que estou procurando, procurando porque não sei se esqueci, mas sei que não está aqui, o que quer que seja, e eu desejo encontrar. Estou portanto buscando uma coisa indefinida e amorfa que sei que me foi de alguma maneira tomada. Incompletitude. Eis o fato. Porque ausência é isso: é a falta mesmo quando tudo parece estar no seu devido lugar.

Finalmente... O Começo

Começos são sempre difíceis...
Falta nos começos a sensação de segurança e estabilidade das coisas preexistentes.
Costumamos acreditar que uma coisa apenas "é" depois de devidamente consolidada, e a consolidação geralmente decorre da repetição. O "ser" está intimamente ligado à rotina, essa tantas vezes é confundida com a propria essência da coisa...
Diz um provérbio alemão: "Einmal ist Keinmal", uma vez não conta não é mesmo?
Ora, mas quem disse isso? Quem disse que uma vez não conta?
Uma vez, dependendo da situação, pode ser mais que suficiente...De uma única vez é possivel magoar, alegrar, construir, destruir e tantas outras antípodas que por aí existem... E quer saber? Isso bem pode ser uma verdade, mas é tão incrivelmente simples duvidar dela...
Acreditar na possibilidade de resultados é portanto o grande obstáculo dos começos... É dificil começar porque há dias em que não acreditamos que um único gesto fará diferença. E pra falar a verdade, às vezes não faz... Mas no fundo, se observarmos bem, vemos que mesmo na ausência aparente de afirmações positivas (no sentido filósofico) dos frutos de nossas ações, tudo sempre deixa algum vestígio de si, às vezes um botão. Às vezes um rato*.


* DRUMMOND, Resíduo

A flor e a náusea

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

-- Carlos Drummond de Andrade